Поэт сегодня меньше чем прозаик,

Но есть глаза и парочка ушей

И сердце напевает из под майки

И муза где-то рядом в неглиже.



Пусть голоса поэтов стали тише,

Не слышно рифм за воплями статей,

Но лирикой, как прежде, души дышат

И море человеческих страстей



Всё так же бороздят на хрупких лодках

Своих фантазий буйных и хмельных.

Поэзия разбилась на осколки,

На мелкие кусочки, но из них



Творит очередное поколенье

У гениев минувшего в тени

Свои картины чудного мгновенья.

Их красота читателей пьянит.