Ходит-бродит дождь бездомный.

Он облазил целый мир.

Моросит хмельной и сонный.

Мрачен, скучен, хил и сыр.



Тихий, грустный, одинокий.

Дождь – давно уже старик.

Жизнь была к нему жестока.

Он к лишениям привык.



Но устал бродить по свету.

Вот и выбрал Беларусь.

И решил: «На это лето,

Прямо здесь расположусь»