Промысловикам - охотникам посвящаю.





Все тайга да тайга - без пути, без дороги:

ни ногами пройти и ни взглядом объять;

лишь по небу плывут облака-недотроги,

им на нас с высоты глубоко наплевать.



Стелет ветер снега, гнет упругие ели,

захмелевшей рукой валит гниль в кедраче .

Третьи сутки пурга… Мы прошли, что успели -

сотня верст за спиной, карабин на плече.



Мы по жизни широких дорог не искали,

шли своею тропой от костра, до костра,

и на этом пути нас порою спасали

предпоследняя спичка и сталь топора.



Мы зимою в палатках живем месяцами -

коль тепло и светло, значит, жизнь удалась -

ни семьи, ни друзей, лишь по старенькой «Каме»

раз в неделю с промхозом короткая связь.



Не дорожная грязь, а скрипящая песня

легких лыж на бегу и заливистый лай,

соболиная вязь, и пунктир перекрестья,

и удача в руках! – Вот он, истинный рай!



Пусть нас город простит - нам не надо бетона,

ни ручных голубей, ни паркета дворцов,

нас по жизни пьянит кислый запах патрона

и бродяга - туман Приполярных гольцов.



И болонкой в руках нас судьба не качала –

нюх породистой суки хранит у огня,

да сосна у зимовья, как мать у причала,

каждый вечер в потемках встречает меня.



Нас ковала тайга, закаляли невзгоды,

шлифовали дожди, голод, пот и снега.

Жизнь течет, как река, только мы – из породы

коренной,

на которой стоят берега!