Проза - Разделы прозы - Рассказ

 Как-то на одной помойке разговорилась пустая стеклотара. В основном сетовали на то, что с появлением пластиковых бутылок срок жизни стеклянной посуды резко сократился. Не собирают её больше в пунктах приёма. Разве что барыги берут для изготовления палёной и левой продукции. Потом, слово за слово, понты начались, даром что дело происходило на помойке.
- Во мне, говорит одна такая фигурная бутылка тёмного стекла, - был коньяк. То ли «Наполеон», то ли «Метакса». Я запамятовала. В вас такие напитки не нальют никогда. Так что я тут круче всех.
- Хе, говорит большая бутыль, во мне виски было, такой марки, что страшно сказать, сколько оно стоит. Куда там твой коньяк.
- А во мне была водка. Смирновская, между прочим. – Важно говорит третья.
- А во мне вино дорогое.
- А во мне хоть и не дорогое, но очень здесь редкое.
Ну и так далее и тому подобное.
Тут одна такая невзрачная бутылка не поймёшь из под чего, но с винтовой крышечкой тихонько так, но веско, говорит:
- Фуфло это всё, что в вас было. Вот в меня, чувствую, скоро коктейль Молотова нальют.
И все притихли. Потому что тот, кто чувствует, что в него вольют коктейль Молотова, тот и вправду крут.